Archy Enemigo y cada día es un diente de leche, y las semanas son mordidas, y los meses son masticaciones continuas que devoran años, y los dientes se desnutren cada día, y se vanHace 2 horas ·- Archy Enemigo y quedan piezas que muerden palabras que a veces son necias, y generan halitosis, que equivale a una canción? una dentadura postiza quizás? una frase que sin ser verdad elogia a un tiempo que parece haberse vivido y no se vivióHace una hora aproximadamente. ·
- Archy Enemigo y una lamida? si los dientes de leche son días vividos, que sería una lamida? y una digestión? a esos sentimientos migratorios que a veces dejan con hambreHace una hora aproximadamente. ·
- Archy Enemigo se formulan tantas preguntas, pero a mi no hay cosa que que entre otras no me de más pena que una mentira intentando hacer arte!!!Hace una hora aproximadamente. ·
- Archy Enemigo osea: es como una boca con halitosis intentando despertar al genio con un besoHace una hora aproximadamente. ·
martes, 21 de junio de 2011
Agregado hace 2 horas · ·
*
debería estar dormido, o repasando algunas teorías de esas que otro las inventa y uno se las memoriza, debería hacer tantas cosas en realidad, a grosso modo el vago es el cuerpo cárnico aplastado en el sofá fingiendo respirar y bostezando de vez en cuando, es como si la palabra rebotara en la nuca y salpicara al teclado
y se avisara sola, incluso se delata por si sola, como el eructo avisa que al medio día se bebió gazpacho, o que los dedos sujetaron un cigarro, o que acabó de hacer alguna trastada, acción delatora
toda palabra es la única delatora de los sitios donde uno se escapa, incluso cuando está encerrado, lo único adverso de esa acción, es que es fingida, o no intencionada, inercia." Me caigo al vacío por inercia" o por vagancia
cada uno asesina su tiempo con sus propias herramientas, cada uno estrangula su verdad con sus propias fantasias "o mentiras"
lo que realmente angustia a veces es sentirse culpable por aplastarse en el sofá, en lugar de ser "productivo"
*
nose, el habitáculo, el motel, el manicomio donde encierro todas esas almas y esos cuerpos esta aquí, en mi memoria, todas las facciones rotas, los cachetes rojos, los motores sacudiendo el pelo de otro mundo está congelado en un horno que cada día es más nuboso, y cada vez lleno de ausencias, nose si aquello hoy en día pueda ser como un monumento o una escultura carnica, como todas las que me rodean, pero en este habitaculo aún sobrevive una trecena de carcajadas que expirarán cuando yo y no el tiempo lo decida...adeus
*
estoy seguro que mañana por la mañana comienza un nuevo día... poco a poco veo venir toda esa pelota de bienvenidas, y luego repentinamente llega otra gran despedida, y otra vez...........me voy =/
aunque quizás me ekivoco y de repente mañana deja de ser un nuevo día *
es como una especie de atmósfera cíclope, quizás en lugar de un ojo, sea un ombligo, con un cordón que en lugar de alimentarme me desnutre, atmósfera con tendencias uterianas, y al atardecer rompe aguas, y no puedo salir, porque no tengo paraguas =(
*
es el mayo menos mayo que se ha hecho conocer en estos treinta días, si no fuera por los botellines del bar, igual hasta parece enero y todo
*
volver a empezar, lejos, con el sensación de un clavo oxidado bajo la lengua, las ventanas abrsorbiendo su propio vacio, íntimo, y yo busco la frase exacta, adecuada, y luego se vuelve tonta, ridícula, parecida a la emoción que llega cuando conozco un nuevo hogar, "y luego la aborresco" =)
fracasa la elusividad del tiempo, y todo lo que gira en esa orbita, quizás porque eso hace postergable un estado que reconforta la idea * , "como el cazador que degusta su presa antes de tomar el arma"
*
no pretendo profecías ni predicciones, pero eso si después de cualquier cosa procuro en no distraerme demasiado en cosas que probablemenete no las haga, aunque por lo menos las escriba, o por lo menos sueñe, en cuyo caso de que me quede dormido
*
tengo una caja tan llena de bienvenidas, y se asiste así misma de risas y huéspedes, porque quiero que este hueco sea caja y no casa, para guardarte, por que suena distinto a encerrarte_
por haber ganado el concurso de pájaros mojados, de plumas transparentes
*
aunk a veces pienso k la existencia de un animal mitológico no siempre se limita a dejar ver la prolongación del torso o sus caderas con una bestia cuatro patas, sino por el contrario, cuerpo de hombre y alma de animal
supongo que es la forma más sofisticada de abstraerse en si mismo alejándose a la vez de quien inventa el mismo estropicio.
todo esto puede ser feo, bello, verdadero, falso, erótico, o blasfemo, todo es una prueba o un testimonio de arrojarse al extasis de las cosas que no existen y se viven a pesar de su inexistencia
como la humedad delatora de los sueños que viven encuentros inexistentes
*
según ella, la bidimencionalidad dentro de la tridimencionalidad, en un superficie, invita a ver la idea dentro de la idea...es como un haiku en una gran cuna de letras...según maloxa
*
No hay identidad para esa metamorfosis de sentimientos, no hay forma ni nombre que atribuirle, sus pasos son continuos en un orden aleatorio y diferente, a veces tiembla a veces se sumerge demasiado en la vellocidad de la carne y cae corrupto de abandono, abandonado de su propio equilibrio, de su propia llama.
*
encefalopausia: a diferencia y semejanza de la decapitación, la encefalopausia es el fin del razonamiento, o desprendimiento de la corteza creacionista, para convertirla en neoliberalista.
ovulación poética, útero onírico, actitud pájaro quemimportista sometido a escribir tonterías por propia voluntad =)
*
El hombre caracol, el que deja un camino holográfico, ilusorio, el que va lento, y tiene un espiral sobre la vida, y va pegado a las paredes, pecera de ladrillo, con las huellas multicolores =)
abril, más abril que no se puede más, y yo aquí con estos pelos, silbando a la policía, fumando tabaco barato, y bebiendo cerveza cara, esperando a que llegue mayo y por fin me eches de menos
*
las esculturas rotas, las pinturas secas, la ropa sucia, las migas de pan en la mochila, el único impoluto...yo en una foto de niño.
conocí a una niña con el alma bizca, con sus pinturas saciadas de ella msima y se fue, no volvió más, y eso que por las mañanas la veo fumandose sus propias palabras que no dice, pero las escribe, y no esque sea aficionada a estár sola, es solo que ella es así,
*
en los códigos del lenguaje están las palabras que no saldrán porque saben que mi cara dice la verdad, la única mentira tolerable será una poesía bien escrita, pero jamás el crispante discurso "pre o pos electoral" la palabra siempre me parecio la mejor de las ideas que le dan la espalda a la verdadera intención, pero entre mi asimétrica alma, cuando con la una mano cojo un lápiz con la otra aprieto una pistola.
*
esa fulgurante sensación de no tener nada, aun teniendolo todo, es la que nos hace inventar cosas, para convertirnos en adicto
incluso a ver cosas donde no las hay, y pensar que un día se nos será entregado aquello que deseamos, y no existe
*
lasnochesrojas-es verdad que se puede nacer en dos noches y morir infinitamente, sobre los puntos cardenales que me miran mirandote, absorto e ingenuo
*
la palabra perfecta es la que no tiene cuidado y se llueve a si misma de cosas que no se dicen, o que se imaginan escuchar y no se escuchan
afortunadamente el instinto presume básicamente en notarse bajo acciones o formulas muy sencillas...el placer de las cosas más simples
*
vivir en el mundo de las acciones es habitarse uno mismo de fragmentos ajenos apuntando a señalarte, auque sea para el regocijo de los más discretos.
*
todo absolutamente todo es fotografiable, hasta lo innombrable, unicamente para recordar que no se lo debe nombrar.
*
y pensar que todas estas son estancias temporales, y tod@s las gentes son encuentros, si no fuera por todas esas voces cercanas no tendría nada bueno que recordar a pesar de todo, ya se ha mutilado el absoluto, ya ni siquiera vale la pena decir "es demasiado tarde"
*
me afanaron la cartera donde guardaba la poca cabeza que memorizaba los buenos modales, y no queda más remedio que morirse en el ceño de la vida, con las peores compañías
junio, y las cosas que parecen tan distantes, pero tan distantes....
y con la ironía de deshidratarme bebiendo
*
estimada mosca, tu que me interrumpes como una piedra en el zapato, estoy en deuda por seguir planeando zumbidos por encima de la cabeza que aún conservo, pequeño punto chocante de mi ventana que tan torpe de vuelve, prometo no lavar la taza de te, para que chupes el azúcar sobrante
moscas en la sopa, por encima de la comida, sobre mis pies, en la cabeza, sobre todas las cacas que a veces piso, una vez vi una tatuada en el cuello, una vez también atrapé una, y otra también, y hasta a veces digo: putas moscas, pero en el fondo...algo tengo de mosca
*
de tanto bostezar se me hará la boca una trampa de osos, y tendré más espacio para guardar escritos, algún pincel quizás pueda caber, para dibujarte una nueva profesión, que esté más cerca de cualquier sitio que se le apetezca estar a cualquier antojo, y si mi boca no das mas de si, bostezaré con el ombligo, y de tanto bostezar, se me hará un bolso de canguro
y si hay suerte quizás cabes, y te guardo hasta que se aburra el pasto de sentirnos saltar, y nos iremos a otro sitio, donde sea barato caminar sin comprar...
*
me afanaron la cartera donde guardaba la poca cabeza que memorizaba los buenos modales, y no queda más remedio que morirse en el ceño de la vida, con las peores compañías
junio, y las cosas que parecen tan distantes, pero tan distantes....
y con la ironía de deshidratarme bebiendo
*
estimada mosca, tu que me interrumpes como una piedra en el zapato, estoy en deuda por seguir planeando zumbidos por encima de la cabeza que aún conservo, pequeño punto chocante de mi ventana que tan torpe de vuelve, prometo no lavar la taza de te, para que chupes el azúcar sobrante
moscas en la sopa, por encima de la comida, sobre mis pies, en la cabeza, sobre todas las cacas que a veces piso, una vez vi una tatuada en el cuello, una vez también atrapé una, y otra también, y hasta a veces digo: putas moscas, pero en el fondo...algo tengo de mosca
*
de tanto bostezar se me hará la boca una trampa de osos, y tendré más espacio para guardar escritos, algún pincel quizás pueda caber, para dibujarte una nueva profesión, que esté más cerca de cualquier sitio que se le apetezca estar a cualquier antojo, y si mi boca no das mas de si, bostezaré con el ombligo, y de tanto bostezar, se me hará un bolso de canguro
y si hay suerte quizás cabes, y te guardo hasta que se aburra el pasto de sentirnos saltar, y nos iremos a otro sitio, donde sea barato caminar sin comprar...
jueves, 5 de mayo de 2011
a veces disfruto más hacer del papel un archivo de símbolos
y dedicarle al momento cosas imposibles
rayar con tinta líneas que imitan tu rostro
perfumar el aire de humo azulado
hacer de este momento un espacio ilusorio
una verdad inventada
una jaula adornada de palabras
una ventisca de suspiros espontáneos
una voz rota de risas olvidadas
porque al volver a esta vida
quiero contarme en silencio
viajes callados, éxodos intangibles
quiero tener en las yemas un tacto absorto
que me recuerde que lo que el lápiz dibuja
existió...más que sea soñando...
y dedicarle al momento cosas imposibles
rayar con tinta líneas que imitan tu rostro
perfumar el aire de humo azulado
hacer de este momento un espacio ilusorio
una verdad inventada
una jaula adornada de palabras
una ventisca de suspiros espontáneos
una voz rota de risas olvidadas
porque al volver a esta vida
quiero contarme en silencio
viajes callados, éxodos intangibles
quiero tener en las yemas un tacto absorto
que me recuerde que lo que el lápiz dibuja
existió...más que sea soñando...
domingo, 24 de abril de 2011
Yo no sabía que conocerte sería estar contigo todo el tiempo, sería guardar en los bolsillos un montón de cosas y situaciones que puedan sorprenderte, sin llegar a estrenar ninguna.
Dentro de unos días pienso seriamente en llorarme las rodillas escarbando en los momentos de gloria, pequeñas pócimas que me empujen a escribirte frasecitas cortas.
Porque soy consciente de que cada uno asesina su propia carne con la piel que uno elige (..)Por eso, porque no sabes postergar el tedio, y te cubres sigilosa el velo que te muestra tu propio rostro, tus letras, tus pelos, y porque sabes hallar en las horas oscuras del descanso, tu ansiedad, tu descontento que te provocan letras y colores que luego los mutilas en tus propias paredes, clavados como cristos sangrantes y agonizantes.
Allí te encuentro, urdiendo tu laberinto de humo, de letras calladas, de más colores, de todo cuanto miro y me hipnotiza, de tus piernas extrañas, de tu pulido perfíl, tan humilde, oscuro, prójimo, arisco, trémulo, tu voz imperativa... llega un momento en que me encuentro el ese espacio gris...ahí
sábado, 23 de abril de 2011
No hay respuestas, ni preguntas, no existe el momento preciso, por lo menos en esta historia, ni tampoco revelaciones en alguna página, no puedo adoptar esa postura de redactor, todo se percibe, todo es evidente, mis ojos lo relatan, mi tacto, el color de mis mejillas, donde mi propia realidad te evita, y anclada en viejos calendarios, yo veo un mañana indiferente, con días como eslabones de una cadena oxidada, sin fin, una órbita, donde el fin soy únicamente yo.
Después cuando ya no quede nada, y en las calles solo ilumine la enfermiza luz de esos almacenes, estaré yo buscando esas dosis que alguna vez las soplabas detrás mi oreja.
El único paralelismo de este espacio son las mentes, nada puedo decir que no necesites escuchar, ni nada puedo yo hacer, que sientas como un hecho.
a veces en la calle, a veces en los cuartos destinados, en la calle, parece que todos nos confundimos y no necesariamente, la era de la indiferencia con paréntesis, quizás cuando la ley deje de existir sea cuando surja la justicia, cuando dejemos de creer en los jueces y en otras imposiciones.
quizás en ese momento
miércoles, 23 de febrero de 2011
"Que es vida... quizás ese aliento que intercambia aire durante un puñado de décadas con el simulacro del viento; quizás el paréntesis que durante ese lapso lo redescubrimos, o el despertar tras el éxodo del tiempo y la revelación de los sentidos abiertos al verdadero cosmos"
"O sencillamente el sueño dentro de un sueño, que añora despertar viviendo como vive en ese mismo espacio irreal"
------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
Como moderar mis acciones, mis palpitaciones, mi inercia, mi humedo refugio absorto en mi infima desdicha, el tiempo son aves que se refugian en los sueños, y vuelan, y viajan, y unidos emigran con gran pasión hacia otra juventud, olvidando en las cienes de quien las adoró, su efimera vanidad.
Enontrate es encontrarme, es saber de mi, es averiguar de mis besos, es verme viendote mientras te amo y te conservo hasta que el diablo se nutra de esos placeres, y surja el ocaso del platónico bienestar.
Abandonos y encuentros, hallados.
------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
Suscribirse a:
Comentarios (Atom)