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debería estar dormido, o repasando algunas teorías de esas que otro las inventa y uno se las memoriza, debería hacer tantas cosas en realidad, a grosso modo el vago es el cuerpo cárnico aplastado en el sofá fingiendo respirar y bostezando de vez en cuando, es como si la palabra rebotara en la nuca y salpicara al teclado
y se avisara sola, incluso se delata por si sola, como el eructo avisa que al medio día se bebió gazpacho, o que los dedos sujetaron un cigarro, o que acabó de hacer alguna trastada, acción delatora
toda palabra es la única delatora de los sitios donde uno se escapa, incluso cuando está encerrado, lo único adverso de esa acción, es que es fingida, o no intencionada, inercia." Me caigo al vacío por inercia" o por vagancia
cada uno asesina su tiempo con sus propias herramientas, cada uno estrangula su verdad con sus propias fantasias "o mentiras"
lo que realmente angustia a veces es sentirse culpable por aplastarse en el sofá, en lugar de ser "productivo"
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nose, el habitáculo, el motel, el manicomio donde encierro todas esas almas y esos cuerpos esta aquí, en mi memoria, todas las facciones rotas, los cachetes rojos, los motores sacudiendo el pelo de otro mundo está congelado en un horno que cada día es más nuboso, y cada vez lleno de ausencias, nose si aquello hoy en día pueda ser como un monumento o una escultura carnica, como todas las que me rodean, pero en este habitaculo aún sobrevive una trecena de carcajadas que expirarán cuando yo y no el tiempo lo decida...adeus
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estoy seguro que mañana por la mañana comienza un nuevo día... poco a poco veo venir toda esa pelota de bienvenidas, y luego repentinamente llega otra gran despedida, y otra vez...........me voy =/
aunque quizás me ekivoco y de repente mañana deja de ser un nuevo día *
es como una especie de atmósfera cíclope, quizás en lugar de un ojo, sea un ombligo, con un cordón que en lugar de alimentarme me desnutre, atmósfera con tendencias uterianas, y al atardecer rompe aguas, y no puedo salir, porque no tengo paraguas =(
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es el mayo menos mayo que se ha hecho conocer en estos treinta días, si no fuera por los botellines del bar, igual hasta parece enero y todo
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volver a empezar, lejos, con el sensación de un clavo oxidado bajo la lengua, las ventanas abrsorbiendo su propio vacio, íntimo, y yo busco la frase exacta, adecuada, y luego se vuelve tonta, ridícula, parecida a la emoción que llega cuando conozco un nuevo hogar, "y luego la aborresco" =)
fracasa la elusividad del tiempo, y todo lo que gira en esa orbita, quizás porque eso hace postergable un estado que reconforta la idea * , "como el cazador que degusta su presa antes de tomar el arma"
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no pretendo profecías ni predicciones, pero eso si después de cualquier cosa procuro en no distraerme demasiado en cosas que probablemenete no las haga, aunque por lo menos las escriba, o por lo menos sueñe, en cuyo caso de que me quede dormido
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tengo una caja tan llena de bienvenidas, y se asiste así misma de risas y huéspedes, porque quiero que este hueco sea caja y no casa, para guardarte, por que suena distinto a encerrarte_
por haber ganado el concurso de pájaros mojados, de plumas transparentes
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aunk a veces pienso k la existencia de un animal mitológico no siempre se limita a dejar ver la prolongación del torso o sus caderas con una bestia cuatro patas, sino por el contrario, cuerpo de hombre y alma de animal
supongo que es la forma más sofisticada de abstraerse en si mismo alejándose a la vez de quien inventa el mismo estropicio.
todo esto puede ser feo, bello, verdadero, falso, erótico, o blasfemo, todo es una prueba o un testimonio de arrojarse al extasis de las cosas que no existen y se viven a pesar de su inexistencia
como la humedad delatora de los sueños que viven encuentros inexistentes
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según ella, la bidimencionalidad dentro de la tridimencionalidad, en un superficie, invita a ver la idea dentro de la idea...es como un haiku en una gran cuna de letras...según maloxa
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No hay identidad para esa metamorfosis de sentimientos, no hay forma ni nombre que atribuirle, sus pasos son continuos en un orden aleatorio y diferente, a veces tiembla a veces se sumerge demasiado en la vellocidad de la carne y cae corrupto de abandono, abandonado de su propio equilibrio, de su propia llama.
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encefalopausia: a diferencia y semejanza de la decapitación, la encefalopausia es el fin del razonamiento, o desprendimiento de la corteza creacionista, para convertirla en neoliberalista.
ovulación poética, útero onírico, actitud pájaro quemimportista sometido a escribir tonterías por propia voluntad =)
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El hombre caracol, el que deja un camino holográfico, ilusorio, el que va lento, y tiene un espiral sobre la vida, y va pegado a las paredes, pecera de ladrillo, con las huellas multicolores =)
abril, más abril que no se puede más, y yo aquí con estos pelos, silbando a la policía, fumando tabaco barato, y bebiendo cerveza cara, esperando a que llegue mayo y por fin me eches de menos
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las esculturas rotas, las pinturas secas, la ropa sucia, las migas de pan en la mochila, el único impoluto...yo en una foto de niño.
conocí a una niña con el alma bizca, con sus pinturas saciadas de ella msima y se fue, no volvió más, y eso que por las mañanas la veo fumandose sus propias palabras que no dice, pero las escribe, y no esque sea aficionada a estár sola, es solo que ella es así,
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en los códigos del lenguaje están las palabras que no saldrán porque saben que mi cara dice la verdad, la única mentira tolerable será una poesía bien escrita, pero jamás el crispante discurso "pre o pos electoral" la palabra siempre me parecio la mejor de las ideas que le dan la espalda a la verdadera intención, pero entre mi asimétrica alma, cuando con la una mano cojo un lápiz con la otra aprieto una pistola.
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esa fulgurante sensación de no tener nada, aun teniendolo todo, es la que nos hace inventar cosas, para convertirnos en adicto
incluso a ver cosas donde no las hay, y pensar que un día se nos será entregado aquello que deseamos, y no existe
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lasnochesrojas-es verdad que se puede nacer en dos noches y morir infinitamente, sobre los puntos cardenales que me miran mirandote, absorto e ingenuo
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la palabra perfecta es la que no tiene cuidado y se llueve a si misma de cosas que no se dicen, o que se imaginan escuchar y no se escuchan
afortunadamente el instinto presume básicamente en notarse bajo acciones o formulas muy sencillas...el placer de las cosas más simples
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vivir en el mundo de las acciones es habitarse uno mismo de fragmentos ajenos apuntando a señalarte, auque sea para el regocijo de los más discretos.
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todo absolutamente todo es fotografiable, hasta lo innombrable, unicamente para recordar que no se lo debe nombrar.
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