El Vagabundo

Hoy desayuné un plátano aplastado, y ayer por al atardecer, nuevamente me asusté, aunque este tipo de sustos que se presentan son distintos a los otros...
Necesito pernoctar en un sitio normal, de esos que tienen paredes y a veces también ventanas, un baño, y también una cocina para de vez en cuando quemar el arroz_
Pasar la noche en sitios donde al día siguiente uno se pregunta como mierda llegué hasta aquí? y con la luz típica del vespertino se divisa una paisaje desértico, con baterías oxidadas y plantas que se resisten a morir en semejante calor, como es mi caso.
Una paseo por la ciudad, otro plátano más, y...es hermoso el paisaje, esos esqueléticos proyectos inmobiliarios, de estructuras grises marchitándose con los viejos rótulos que anuncian próximas construcciones que_ sencillamente permanecen congeladas bajo el calor de esta ciudad.
Me encanta vivir así, sin tener ni puta idea de lo que quiero hacer, con unos cuantos billetes arrugados en mi sudoroso pantalón, que no se como se lo montan para desprenderse de mi.
Llevo casi treinta y dos años generando un aire tibio y con un vago olor a cenicero, y de vez en cuando entono un código un lenguaje que me sirve para dar asco, por que soy sencillamente un receptor y reproductor, un loro con más capacidad para repetir lo que miro y oigo, es tremenda mente infame la docilidad de esta población, de este cielo gris que se rehúsa a desintoxicarse, a esta urbe descolorida que guarda gente estúpida, no se si son más idiotas sus políticos o sus propios ciudadanos...pero esas son cosas que solo las responde el día a día, la realidad, el mecanismo de supervivencia, de acción, de mirar, de comer, de cagar en cualquier esquina, es algo así como la muerte sorprende a los mortales, aquí te pillo aquí te cagas, supongo o mejor dicho tengo la certeza que todo y cuanto miro y miras esta hecho para que mantengamos un rumbo hacia algo que desconocemos, sin tener tampoco ambición de conocernos ni conocer al prójimo, menos aún nuestra propia cuna dictatorial, nuestra urbe, que a veces parece un cementerio de edificios esqueléticos.
Obviamente antes de estos intentos de hogares, la verdosidad del paisaje no contaba con los respectivos permisos del ayuntamiento, que también como es de suponer tiene cierto gusto por ayudar al que el turista cuente con cada vez más hoteles nada más y nada menos que en primera o segunda linea de playa, que rico huelen esos platos refinados y perfectamente elaborados con comida congelada que se venden en esos restaurantes de mierda, me encanta España, el guiri enrojecido por el sol de este archipiélago, y la guardia civil velando por la seguridad de los ciudadanos, y para que algún tipo de visitantes no profane la playa con su tienda de campaña, claro con su consecuente multa, como debe ser si señor!
Y yo como de costumbre buscando un sitio donde la muerte o las ganas de cagar no me pille en cualquier sitio.

El Idiota

Hay ciertas leyes que se establecen de manera involuntaria, por que hay un envoltorio siniestro que delata una sensación de miedo, una indiferencia extraña hacia todo cuanto se ignora o es distinto, puede que sea un encuentro fortuito con un episodio que se resiste a desaparecer, un ritmo acelerado que esquiva el propio tiempo.
Intuyo que para hablar de la belleza hay que higienizarse el pecho, hay que ser consecuentes con el entorno, hay que sordoenmudecerse, por que hay cosas de las que no se pueden hablar, ni pretender hacerlas a posta, y entre ellas...la belleza, emerge involuntariamente, como cuando un animal bosteza, así de tonto el ejemplo.
Por que es la fragilidad de un sencillo momento que se pierde cuando se intenta imitarlo, lo cual a veces también pienso que la belleza así como surge repentinamente en su misma ignorancia de que es esta creada, también imagino y defiendo que se fortalece, se la educa, se le da el consentimiento de la perseverancia para conseguirla durante un determinado espacio y momento, como el violinista que concentra su yo, para hacer que un solo momento sea bello, por que para conseguir hacer que un instante sea hermoso hay que sacrificar el tiempo, sin dolor no hay arte.
El masoquismo humano hace que el amor sea un instante, un frágil instante, como un pájaro que vuela con alas de cera, que tendrá que ver Icaro con esta infame suposición...(¿?)
Una incognita sería la belleza deja de ser belleza cuando sabe que lo és? como el rostro de "miss barrio" es conciente de que es bella...y cubre la porosidad de su rostro y colorea sus labios con tonalidad semejante a la de sus zapatos de gamusa fina...es aquello crear o mostrar algo hermoso? a esto, a todo cuanto esto es y se presume pude tener como cualquier cosa su relatividad de sentirlo verlo y poseerlo, como un erupción enterrando y cubriendo una ciudad de gris ceniza y lava colérica que a la vista de algún fotógrafo es un acontecimiento hermoso.

A una hora de la tarde escuche un violín a la distancia, y caminé con lentitud, y estabas ahí con ese extraño gorro oscuro y llenando la calle con aquello, tengo que hablar de ti en algún sitio con alguien, preguntar por ti, saber algo más, pero no tengo nadie a mi alrededor, no conozco a nadie.
                                                                  (··)
y tu eres como una especie de felino, un fantasma que de repente sin más aparece con ese violín, una tarde salí a hacer no sé que demonios, y te vi, andando cabizbaja, con cierta prisa, y yo metiéndome en una especie de ficción, creándome una imagen abstracta, con tu instrumento, soñandote de las maneras más irreales.
hablándome a mi mismo de ti, preguntándome cuando te volveré a ver,  para escucharte.
para observarte mirándome mientras hablo para captar tu atención, para verte reír mientras digo tonterías ingeniosas, pero no apareces, y ayer precisamente salí de mi casa yo y mis dos ojeras y te encuentro a ti sola, sin tu violín, y tuve que preguntarte por él, por ti, inventar una escusa para volver a verte, y me huyes...
(malditas zanahorias)

Pero hay algo_*

cuando apareces de repente en esa calle, haces que ese extraño ruido de la gente sea algo hermoso, con tu figura constante y erguida en la multitud, probablemente no te vuelva a ver ahí, de pie, parada en medio de el movimiento, de tantos escaparates estridentes
eres una flor imperiosa en esta urbe extraña, en la invisibilidad de la música que sale de ese instrumento que descansa sobre tu hombro hay algo que debe de permanecer hasta que el tiempo lo decida
si pienso en ese sonido ignoro muchos que me circundan en ese momento, supongo que esta es una de esas imágenes que permanecen intactas a través de el tiempo, y hoy cuando llamé a tu puerta vi tus largos dedos tocarse rápidamente tu desordenado cabello y tus parpados cubriendo tus ojos mientras mirabas al suelo, y por un mínimo momento me miraste, y me fui...

El tiempo de alguna manera me mira mientras transcurre frente a mi
aludido por mi indiferencia
tiene las astucia de ser cauto

sin sombra, sin peso, sin volumen
"indiferente"

hasta que llega un momento en que
me sorprende
cuando ya a pasado

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y de repente me doy yo también cuenta de que tras la pared hay un ruido de algo, de una película, lo que para unos es el mejor asesino del tiempo, y para otros la heroína, la salvadora creación, el séptimo arte, haciendo el papel de un ente con el poder camuflado de hipnosis *

todo lo que transcurre tras las paredes ocurre u ocurrió de alguna manera en nuestro propio espacio, incluso ellos también están a veces en alerta de nuestro ruido inconsciente y continuo

*

pero dentro de este tiempo que aún continua su tarea, hay otro tiempo, hay tantos tiempo que ocurren...
el lejano que se aproxima, el pasado que a veces visita, el etéreo, el que está para hacer vivir el presente con otra proximidad
                           ----    y es cuando todos aquellos ruidos que suceden distantes, se ensordecen, y escuchamos otro ruido que murmura en el tiempo que se inventa a ciegas, en este tiempo que inventa otro hemisferio
y de repente el mismo ruido, nos devuelve hasta el principio de este punto (..)

Agregado hace 2 horas ·  · 

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    Archy Enemigo y cada día es un diente de leche, y las semanas son mordidas, y los meses son masticaciones continuas que devoran años, y los dientes se desnutren cada día, y se van

    Hace 2 horas · 
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    Archy Enemigo y quedan piezas que muerden palabras que a veces son necias, y generan halitosis, que equivale a una canción? una dentadura postiza quizás? una frase que sin ser verdad elogia a un tiempo que parece haberse vivido y no se vivió

    Hace una hora aproximadamente. · 
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    Archy Enemigo pero con ritmo

    Hace una hora aproximadamente. · 
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    Archy Enemigo y una lamida? si los dientes de leche son días vividos, que sería una lamida? y una digestión? a esos sentimientos migratorios que a veces dejan con hambre

    Hace una hora aproximadamente. · 
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    Archy Enemigo se formulan tantas preguntas, pero a mi no hay cosa que que entre otras no me de más pena que una mentira intentando hacer arte!!!

    Hace una hora aproximadamente. · 
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    Archy Enemigo osea: es como una boca con halitosis intentando despertar al genio con un beso

    Hace una hora aproximadamente. · 
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Archy Enemigo

la concentración se larga a lomos del zumbido de las moscas, y yo no hago otra cosa que irme con las moscas a zumbar como un sangano

                                                                                               *

debería estar dormido, o repasando algunas teorías de esas que otro las inventa y uno se las memoriza, debería hacer tantas cosas en realidad, a grosso modo el vago es el cuerpo cárnico aplastado en el sofá fingiendo respirar y bostezando de vez en cuando, es como si la palabra rebotara en la nuca y salpicara al teclado       

                           y se avisara sola, incluso se delata por si sola, como el eructo avisa que al medio día se bebió gazpacho, o que los dedos sujetaron un cigarro, o que acabó de hacer alguna trastada, acción delatora

                           toda palabra es la única delatora de los sitios donde uno se escapa, incluso cuando está encerrado, lo único adverso de esa acción, es que es fingida, o no intencionada, inercia." Me caigo al vacío por inercia" o por vagancia    

                        cada uno asesina su tiempo con sus propias herramientas, cada uno estrangula su verdad con sus propias fantasias "o mentiras"

                            lo que realmente angustia a veces es sentirse culpable por aplastarse en el sofá, en lugar de ser "productivo"

                                                                                              *

nose, el habitáculo, el motel, el manicomio donde encierro todas esas almas y esos cuerpos esta aquí, en mi memoria, todas las facciones rotas, los cachetes rojos, los motores sacudiendo el pelo de otro mundo está congelado en un horno que cada día es más nuboso, y cada vez lleno de ausencias, nose si aquello hoy en día pueda ser como un monumento o una escultura carnica, como todas las que me rodean, pero en este habitaculo aún sobrevive una trecena de carcajadas que expirarán cuando yo y no el tiempo lo decida...adeus

                                                                                              *

estoy seguro que mañana por la mañana comienza un nuevo día... poco a poco veo venir toda esa pelota de bienvenidas, y luego repentinamente llega otra gran despedida, y otra vez...........me voy =/

aunque quizás me ekivoco y de repente mañana deja de ser un nuevo día

                                                                                              *

es como una especie de atmósfera cíclope, quizás en lugar de un ojo, sea un ombligo, con un cordón que en lugar de alimentarme me desnutre, atmósfera con tendencias uterianas, y al atardecer rompe aguas, y no puedo salir, porque no tengo paraguas =(

                                                                                              *

es el mayo menos mayo que se ha hecho conocer en estos treinta días, si no fuera por los botellines del bar, igual hasta parece enero y todo

                                                                                              *

volver a empezar, lejos, con el sensación de un clavo oxidado bajo la lengua, las ventanas abrsorbiendo su propio vacio, íntimo, y yo busco la frase exacta, adecuada, y luego se vuelve tonta, ridícula, parecida a la emoción que llega cuando conozco un nuevo hogar, "y luego la aborresco" =)

fracasa la elusividad del tiempo, y todo lo que gira en esa orbita, quizás porque eso hace postergable un estado que reconforta la idea * , "como el cazador que degusta su presa antes de tomar el arma"

como puede ser lo aparentemente tangible intangible, yo no te puedo abrazar la mirada, ni sujetar los puntos cardinales para no desafiar la orientación, ni pretender amar solo porque el hombre inventó el amor (..)

                                                                                               *

no pretendo profecías ni predicciones, pero eso si después de cualquier cosa procuro en no distraerme demasiado en cosas que probablemenete no las haga, aunque por lo menos las escriba, o por lo menos sueñe, en cuyo caso de que me quede dormido

                                                                                               *

tengo una caja tan llena de bienvenidas, y se asiste así misma de risas y huéspedes, porque quiero que este hueco sea caja y no casa, para guardarte, por que suena distinto a encerrarte_

por haber ganado el concurso de pájaros mojados, de plumas transparentes

                                                                                               *

aunk a veces pienso k la existencia de un animal mitológico no siempre se limita a dejar ver la prolongación del torso o sus caderas con una bestia cuatro patas, sino por el contrario, cuerpo de hombre y alma de animal

 supongo que es la forma más sofisticada de abstraerse en si mismo alejándose a la vez de quien inventa el mismo estropicio.

todo esto puede ser feo, bello, verdadero, falso, erótico, o blasfemo, todo es una prueba o un testimonio de arrojarse al extasis de las cosas que no existen y se viven a pesar de su inexistencia

como la humedad delatora de los sueños que viven encuentros inexistentes

                                                                                               *

según ella, la bidimencionalidad dentro de la tridimencionalidad, en un superficie, invita a ver la idea dentro de la idea...es como un haiku en una gran cuna de letras...según maloxa

                                                                                               *

No hay identidad para esa metamorfosis de sentimientos, no hay forma ni nombre que atribuirle, sus pasos son continuos en un orden aleatorio y diferente, a veces tiembla a veces se sumerge demasiado en la vellocidad de la carne y cae corrupto de abandono, abandonado de su propio equilibrio, de su propia llama.

                                                                                               *

 encefalopausia: a diferencia y semejanza de la decapitación, la encefalopausia es el fin del razonamiento, o desprendimiento de la corteza creacionista, para convertirla en neoliberalista.

ovulación poética, útero onírico, actitud pájaro quemimportista sometido a escribir tonterías por propia voluntad =)

                                                                                               *

 El hombre caracol, el que deja un camino holográfico, ilusorio, el que va lento, y tiene un espiral sobre la vida, y va pegado a las paredes, pecera de ladrillo, con las huellas multicolores =)

 abril, más abril que no se puede más, y yo aquí con estos pelos, silbando a la policía, fumando tabaco barato, y bebiendo cerveza cara, esperando a que llegue mayo y por fin me eches de menos

                                                                                               *

las esculturas rotas, las pinturas secas, la ropa sucia, las migas de pan en la mochila, el único impoluto...yo en una foto de niño.

conocí a una niña con el alma bizca, con sus pinturas saciadas de ella msima y se fue, no volvió más, y eso que por las mañanas la veo fumandose sus propias palabras que no dice, pero las escribe, y no esque sea aficionada a estár sola, es solo que ella es así,

                                                                                               *

en los códigos del lenguaje están las palabras que no saldrán porque saben que mi cara dice la verdad, la única mentira tolerable será una poesía bien escrita, pero jamás el crispante discurso "pre o pos electoral" la palabra siempre me parecio la mejor de las ideas que le dan la espalda a la verdadera intención, pero entre mi asimétrica alma, cuando con la una mano cojo un lápiz con la otra aprieto una pistola.

                                                                                               *

 esa fulgurante sensación de no tener nada, aun teniendolo todo, es la que nos hace inventar cosas, para convertirnos en adicto

incluso a ver cosas donde no las hay, y pensar que un día se nos será entregado aquello que deseamos, y no existe

                                                                                               *

lasnochesrojas-es verdad que se puede nacer en dos noches y morir infinitamente, sobre los puntos cardenales que me miran mirandote, absorto e ingenuo

                                                                                               *

la palabra perfecta es la que no tiene cuidado y se llueve a si misma de cosas que no se dicen, o que se imaginan escuchar y no se escuchan

               afortunadamente el instinto presume básicamente en notarse bajo acciones o formulas muy sencillas...el placer de las cosas más simples    

                                                                                               *

   vivir en el mundo de las acciones es habitarse uno mismo de fragmentos ajenos apuntando a señalarte, auque sea para el regocijo de los más discretos.                                                                                                                                                                      

                                                                                               * 

todo absolutamente todo es fotografiable, hasta lo innombrable, unicamente para recordar que no se lo debe nombrar.

                                                                                               *