Vacio como el cráneo de un soldado
luego de una gran tempestad
se aísla la conciencia antes de los treinta…
así sencillamente dejan de existir los motivos para refugiarse de la lluvia
como el cielo que está próximo a expirar
después del éxodo migratorio de los patos
así está de frágil, el pulso que me circula
Unas veces y otras
nos arrastramos hacia el ventanal buscando los 18
y hallar en los muslos de la mediocre pubertad
la mirada que nos sensibilizaba los pulmones
ahora la heroína es el motín
y sin embargo voy cada noche
requisando el vapor nicotinal de sucios bares
que agrupan gente aficionada a sonreír
se vuelve por momentos bizca la mirada de la noche
sin saber que iluminar,
si las mentes dejaron de existir? O yace asfixiada en algún escaparate
mientras en casa nos espera el calor de la televisión
nos sobran los motivos para reunirnos bajo las escaleras de algún portal
con dos maletas vacías para volver solos a la tierra que no nos aguarda
bajo el velo blanco de algunas cortinas
empañar los cristales con el amor que nos reservamos
después de las grises tempestades.
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